Siempre hay una segunda oportunidad

Casi ni me atrevo a osar de nuevo...pero he aquí que he vuelto, como Mac Arthur volvió a Filipinas. La diferencia es que yo no fumo pipa...

Otra mañana de invierno/un dimanche d'hivern

En faisant une recherche sur l’imagerie des contes de fées, je me suis aperçue que tout ce qui, visuellement, m’interpellait et m’inspirait dégageait une impression d’hiver. Comme s’il était nécessaire pour que la magie opère, qu’elle se déploie parmi les flocons et les sons étouffés du premier jour après qu’il ait neigé. Du moins le corps des contes, leur substance : Blanche-Neige perdue dans la forêt, châteaux emmitouflés de brume ou lions régnant sur un territoire blanc, tout cela ne parle que de froid, d’humidité, de silence et de solitude.

Certes, le point final a toujours un goût de printemps, mais elle m’intéresse moins. Avec la fin, trop simple, trop morale et toujours, finalement, prémices agaçants à une autre histoire qui ne nous est jamais contée, avec la fin donc, s’envole la magie. Ainsi s’impose l’hiver, cette saison splendide, mystérieuse et lugubre où tout peut arriver.

Mais il y a autre chose, dans ces images ; qui me surprend davantage. La magie y est plus saisissante chaque fois qu’elle n’est pas montrée. Exit baguettes magiques et autres artifices de l’illusionniste parfait. Regardez-moi ce renard, qui se pourlèche avec des yeux luisant de malice, son puissant museau, la couleur feu de son épaisse robe et ce regard gourmand assuré de d’un festin imminent. On pourrait construire un personnage autour de cette seule photo.

Et le loup qui nous guette comme un mauvais présage. Et les contours du château, qui se dessinent au travers d’un brouillard à couper au couteau. Et ce miroir brisé abattu sur la neige… Comme si le merveilleux nous entourait et qu’il n’était question que d’apprendre à regarder avec un peu plus d’attention ce qui, depuis toujours, est déjà sous nos yeux…

H de historias

La H es el sonido del silencio. El fonema que nos abandonó pero que no quiso dejarnos solos. ¿Porqué decidimos obviar un gesto? algunos dirán que por evolución. Yo creo que es más bien por cansancio. La H es el bostezo del castellano.

Podría haber hablado de la H de Histeria, la H de Hipocondría (yo lo hice al principio de esta Historia), la H de Hermosa, la H de Hipérbole (qué no lo es). Pero si hay una H fundamental es la que nos permite comprender qué somos. La H que nos cuenta cuentos, la H que nos habla de seres mágicos, de lugares imposibles, de batallas y amores, la H que nos hace soñar, la que nos hace imaginar realidades detrás de un espejo o en el fondo de un armario.

Gracias a esta H cada árbol es un universo, cada río un océano de posibilidades, cada gato un héroe, cada perro un amigo, cada pájaro un vuelo y cada pez...cada pez son burbujas de oxígeno que se disuelven en la mano.

Gracias a esta H el cerebro no duerme y el alma no descansa hasta conocer el final.

Gracias a esta H los niños duermen sueños felices. Y los demás comemos perdices.

Una mañana de invierno

Invierno

En el invierno está contenida todas las primaveras...

Días de frío y rosas

Los osos polares eran conocidos entre los balleneros como los "granjeros". Por sus ademanes y actitudes, los osos del ártico caminaban entre el hielo como un granjero lo haría por sus tierras: con el caminar de quién ha poseído siempre ese pedazo de planeta.

Hace frío. Con la contundencia de las frases simples se anuncia el invierno. He decidido volver a empezar (como Frank Sinatra). Veamos, este es un experimento sencillo pero razonable. Las redes que nos permiten estar comunicados 24 horas al día con miles de desconocidos, son una realidad. El uso de este dispositivo aún una incógnita en muchos casos. Qué se puede decir, compartir y comunicar, es el reflejo del libre albedrío absoluto. Porque Dios (?) hizo al hombre y a Internet libres.

Wittgenstein, que no tenía blog, y probablemente tampoco máquina de escribir, ya advirtió contra los peligros de los "hábitos de pensamiento". Pero, ¿cómo cambia uno sus pensamientos? ¿su lenguaje interior?.

Escribe, me dijo un día un amigo, y mis dedos obedecen los dictados de mi cerebro. O no.

Bienvenidos al frío.

G de Genoma

Hubiese sido mucho más fácil hablar de geranios, gigantes, gnomos o gitanos. Pero es imprescindible hablar de Genoma si queremos saber quiénes somos. Se hace difícil imaginar que a la postre somos el resultado de una algoritmo de genes que se combinan en función de circunstancias tan poco probables que hacen de la vida en la Tierra la excepción del Universo.

Por que al final el Genoma lo que nos dice es que estamos sólo en el espacio infinito que nos rodea. Una casualidad es mucho, dos es imposible. La posibilidad de que en cualquier otra parte se repita el experimento, siento decirlo es cero.

Pero no pierdan el ánimo siempre nos quedará la imaginación. El único remedio contra la soledad.

F de Fantasía

¿Pensaban que iba a decir F de Fálico? ¿No es el falo una fantasía? También podría haber escogido F de Flores....pero una flor es mejor presentarla en una Fotografía, que también empieza por F.

La Fantasía es una nube de pompas de jabón que te persigue en una calle estrecha. Cada una de ellas refleja todos los colores del arco iris y explotan al entrar en contacto con tu piel. La Fantasía es sentarse en un café y "ver la vida pasar" que diría el gran Vinicius. La Fantasía es leer un libro y olvidar que estás leyendo un libro. La Fantasía es ver ver un barco pirata en tu bañera o una nave especial en tu nevera ( en el espacio exterior hace mucho frío). La Fantasía es perseguir palomas sucias, corriendo en círculos de equilibrio inestable.

La Fantasía no hay que confundirla con la Imaginación. Una y otra se ocupan de cosas distintas. Cada una es la reina de su propio Universo.

Dejo de fantasear y empiezo a imaginar.

Escritos escondidos

En Roma la tipografía es cosa seria...."muy importante" que diría el gran Pérez de Rozas (Carlitos para il dottore Caponi)

Hay miles de Romas en Roma

Pero todas están en ésta....

Si existe la puerta que permite comunicar dos universos ha de ser ésta. El ojo de Dios que todo lo ve. El Panteón, uno de los monumentos mas antiguos de Roma, provoca cervicalia aguda ya que obliga al paseante a permanecer por tiempo indeterminado en postura perniciosa para las vértebras cervicales.

El Panteón es la mejor manera de mirar al cielo....

Hay miles de cielos, pero todos están en Roma....

PD:noten el uso incorrecto de la tilde....

Hay miles de Romas en Roma

Roma

Son las 11.35

Desayuno: cafe machiato con bruschetta: veo el rostro de horror de mis italianas preferidas....

Primera conversacion al telefono: el amor requiere un cierto show-off.....segun él hay que exhibir los sentimientos para evitar equivocos. Estamos de acuerdo, pero la verguenza torera, el orgullo y las convenciones sociales establecidas en el tiempo por Leonor de Aquitania, requieren que la mujer espere en una esquina del salon la llegada del hombre....Diran lo que quieran las revistas femeninas....aun esperamos que él tome la iniciativa. Al menos mi italiano galante de loca cabellera lo ha hecho.

Ruta de hoy: Campo dei Fiori a por el segundo cafe, Santa Maria in Trastevere a fotografiar las lapidas, comprar un libro en la Feltrinelli (Cual? Historia de Italia en fotografias), pizza margarita (al taglio) y L'Unità a trabajar.

Deseos para hoy: que la gripe porcina no cruce el Atlantico, que el RMadrid pierda su partido de futbol, que Lino llame o envie un SMS o se conecte al messanger o envie senales de humo o el tam-tam. Que él llame miles de veces, cenar en algun lugar recondito con él la que seria mi segunda pizza del dia....Exactamente no por este orden, pero casi....

De vuelta

Demasiado tiempo sin escribir. Demasiadas cosas por contar. La principal: estoy en Roma donde la vida me ha vuelto a abrir una ventana...
La ciudad eterna, dicen. Eterna solo para quienes descubren que el Tiber fluye cada dia distinto, el tramonto en el Giannicolo es cada dia distinto, la sonrisa despues de encontrarte con él es cada dia distinta...y donde no puedo acentuar como es debido este mensaje...

Continuara

Paperpapers

Uno de los blogs más interesantes sobre periodismo:
http://paperpapapers.blogspot.com. Y no sólo por que uno de sus fundadores sea uno de mis mejores amigos (el gran Toni Piqué) sino por que me permiten robar fotos como las de Bosnia y encima me quieren mucho. Es verdad que olvidé citar de donde venían las fotos. Pero de sabios es retificar y de pícaros hacerlo con gracia. O al menos eso espero. Gracias Toni, Gonzalo y Emilio por vuestra generosidad, la próxima vez que robe lo haré sin nocturnidad ni alevosía, pero con mucho salero.

Besos

Desde Bosnia con humor

Durante lo más crudo del asedio serbio sobre Sarajevo circulaba un chiste por la ciudad que decía: "¿Sabes cuál es la diferencia entre Sarajevo y Auswichtz? Pues que al menos en Auswichtz tenían gas?". Ahora es el binomio Putin/Yushenckho quién está dejando a nuestros amigos sarajevici congelados, y no es hipérbole. Por eso el humor ha vuelto a las andadas y aquí tenéis algunas portadas que circulan estos días por los medios bosnios. La de la leña viene a decir "rusos jodeos". Las demás no necesitan explicación.

Obviedades desde Roma

Evangelio Según San Juan: “La verdad os hará libres”. Una frase que suscribirían todos los periodistas del mundo. La verdad hará a los hombres más libres. El problema lo encontramos en el momento que queremos definir qué es la verdad.
Los filósofos, desde Aristóteles hasta el polaco Tisquio, llegan a una conclusión lógica –como no podría ser de otra manera- para definir la verdad: “La nieve es blanca, siempre y cuando la nieve sea blanca”. Es el momento de la física de Kepler i Newton, el Universo se comporta con leyes estables, todo puede preverse si se conoce el pasado…

Hasta que la física subatómica destruye el Paraíso por segunda vez. Los filósofos también llegan a la conclusión de que no existe una única verdad, sino que la verdad es una convención, un acuerdo sobre una narrativa entre un grupo de personas concretas que no tiene por qué ser compartido ni único. La nieve ya no es blanca siempre que sea blanca, sino cuando nosotros creamos que tiene que ser blanca. Otros pueden verla negra.

¿Por qué no se meten de acuerdo israelíes y palestinos? Por qué no comparten la narrativa sobre uno hechos. Donde unos ven un derecho inalienable otros ven una ocupación.

De la misma manera que las partículas subatómicas se comportan en función de quién las observe, la verdad se ha convertido en algo caleidoscópico, múltiple y accesible a la manipulación.

Evangelio de San Juan: “El hombre prefirió las tinieblas a la luz”. Las tinieblas permiten esconder muchas cosas. Parece normal que si se acepta un mundo donde la verdad y la realidad son configuradas al libre albedrío de cada uno, es mejor que este conciliábulo quede a media luz, amparado por las sombras.

¿Qué tiene que hacer un periodista? La opinión es libre pero los hechos no. La opinión la inventamos pero los hechos no. Cada uno puede interpretar cómo quiera unos hechos que en cambio no pueden ser configurados como una estatuilla de barro a gusto de cada uno.

Ejemplos de mentiras asumidas como verdades:
“La familia de Bin Laden fue la única que voló el 11S para abandonar los EEUU”
“En los atentados del World Trade Center no murieron judíos ya que el Mosad se apresuró a avisarlos antes de que los aviones chocaran contra las torres”
Ejemplo reciente de narrativa falsa:
“Martin Eizenberger, asesor de John McCain durante la última contienda electoral, acusó a Sarah Palin de no saber que África fuese un continente”
En realidad McCain no tenía ningún asesor llamado Martin Eizenberger. Estas declaraciones que inundaron las cadenas CNN, NBC, Fox, los blogs y fueron recogidas por los periódicos más serios del planeta, eran la invención de un par de jóvenes realizadores de vídeo documentales que querían probar la fiabilidad de la información que recibimos. Fiabilidad en crisis, por lo que se ve.

¿Cuál es la auténtica revolución de la comunicación? Muchos dirán que las nuevas tecnologías…Error. La auténtica revolución es la ecuanimidad, el respeto a los hechos, la investigación, la credibilidad. Por muchos megabites que tengamos si lo que nos cuentan es mentira, seremos unos esclavos llenos de aparatos inútiles.
La verdad nos hará libres y el buen periodismo no nos dejará conformes en el país de las tinieblas.

Dios volviéndose loco al piano

Dios tocando el piano

Glenn Gould tocando las Variaciones de Goldberg (JS Bach)

E la nave va

Sono cresciuta in un Paese fantastico di cui mi hanno insegnato ad essere fiera. Sono stata bambina in un tempo in cui alzarsi a cedere il posto in autobus a una persona anziana, ascoltare prima di parlare, chiedere scusa, permesso, dire ho sbagliato erano principi normali e condivisi di una educazione comune. Sono stata ragazza su banchi di scuola di città di provincia dove gli insegnanti ci invitavano a casa loro, il pomeriggio, a rileggere ad alta voce i testi dei nostri padri per capirne meglio e più piano la lezione. Sono andata all’estero a studiare ancora, ho visto gli occhi sbigottiti di coloro a cui dicevo che se hai bisogno di ingessare una frattura, nei nostri ospedali, che tu sia il Rettore dell’Università o il bidello della Facoltà fa lo stesso, la cura è dovuta e l’assistenza identica per tutti. Sono stata una giovane donna che ha avuto accesso al lavoro in virtù di quel che aveva imparato a fare e di quel che poteva dare: mai, nemmeno per un istante, ho pensato che a parità di condizioni la sorte sarebbe stata diversa se fossi stata uomo, fervente cattolica, ebrea o musulmana, nata a Tarragona o a Beirut, se mi fossi sposata in chiesa o no, se avessi deciso di vivere con un uomo con una donna o con nessuno.
Ho saputo senza ombra di dubbio che essere di destra o di sinistra sono cose profondamente diverse, radicalmente diverse: per troppe ragioni da elencare qui ma per una fondamentale, quella che la nostra Costituzione spiega proprio all’inizio: l’esistenza (e il rispetto, e il valore, e l’amore) del prossimo. Il “dovere inderogabile di solidarietà” che non è concessione né compassione: è il fondamento della convivenza. Non erano mille anni fa, erano pochi. I miei genitori sapevano che il mio futuro sarebbe stato migliore del loro. Hanno investito su questo – investito in educazione e in conoscenza – ed è stato così. È stato facile, relativamente facile. È stato giusto. Per i nostri figli il futuro sarà peggiore del nostro. Lo è. Precario, più povero, opaco.
Chi può li manda altrove, li finanzia per l’espatrio, insegna loro a “farsi furbi”. Chi non può soccombe. È un disastro collettivo, la più grande tragedia: stiamo perdendo la fiducia, la voglia di combattere, la speranza. Qualcosa di terribile è accaduto negli ultimi vent’anni. Un modello culturale, etico, morale si è corrotto. La politica non è che lo specchio di un mutamento antropologico, i modelli oggi vincenti ne sono stati il volano: ci hanno mostrato che se violi la legge basta avere i soldi per pagare, se hai belle le gambe puoi sposare un miliardario e fare shopping con la sua carta di credito. Spingi, salta la fila, corrompi, cambia opinione secondo la convenienza, mettiti al soldo di chi ti darà una paghetta magari nella forma di una bella presidenza di ente pubblico, di un ministero. Mettiti in salvo tu da solo e per te: gli altri si arrangino, se ne vadano, tornino a casa loro, crepino.
Ciò che si è insinuato nelle coscienze, nel profondo del Paese, nel comune sentire è un problema più profondo della rappresentanza politica che ha trovato. Quello che ora chiamiamo “credit crunch” ne è stato il concime e ne è il frutto. È un tempo cupo quello in cui otto bambine su dieci, in quinta elementare, sperano di fare le veline così poi da grandi trovano un ricco che le sposi. È un tempo triste quello in cui chi è andato solo pochi mesi fa a votare alle elezioni ha già rinunciato alla speranza, sepolta da incomprensibili diaspore e rancori privati di uomini pubblici.

Non è irrimediabile, però. È venuto il momento di restituire ciò che ci è stato dato. Prima di tutto la mia generazione, che è stata l’ultima di un tempo che aveva un futuro e la prima di quello che non ne ha più. Torniamo a casa, torniamo a scuola, torniamo in battaglia: coltivare i pomodori dietro casa non è una buona idea, metterci la musica in cuffia è un esilio in patria. Lamentarsi che “tanto, ormai” è un inganno e un rifugio, una resa che pagheranno i bambini di dieci anni, regalargli per Natale la playstation non è l’alternativa a una speranza. “Istruitevi perché abbiamo bisogno di tutta la vostra intelligenza”, diceva l’uomo che ha fondato il giornale dove lavoraré. “Leggete, pensate, imparate, capite e la vita sarà vostra. Nelle vostre mani il destino. Sarete voi la giustizia” (Antonio Gramsci). Ricominciamo da qui. Prendiamo in mano il testimone dei padri e portiamolo, navigando nella complessità di questo tempo, nelle mani dei figli. Nulla avrà senso se non potremo dirci di averci provato.
Credo che la sinistra, tutta la sinistra dal centro al lato estremo, abbia bisogno di ritrovarsi sulle cose, di trovare e di dare un senso al suo progetto. Il senso, ecco. Ritrovare il senso di una direzione comune fondata su principi condivisi: la laicità, i diritti, le libertà, la sicurezza, la condivisione nel dialogo. Fondata sulle cose, sulla vita, sulla realtà. C’è già tutto quello che serve. Basterebbe rinominarlo, metterlo insieme, capirsi. Aprire e non chiudere, ascoltarsi e non voltarsi di spalle. È un lavoro enorme, naturalmente. Ma possiamo farlo, dobbiamo. Non ci si può tirare indietro adesso, non si deve. È questa la nostra storia, questo è il nostro posto.

Life without Xtmas

Hablan de nosotros

http://www.paperpapers.blogspot.com/

uno de los mejores blogs sobre periodismo nos menciona.....hay truco, pero.

Feliz Navidad

El periódico más feliz del mundo

No es broma. Cuando la crisis económca parece a punto de devorarlo todo, especialmente los periódicos y los diarios ven como sus redacciones quedan reducidas a la mínima expresión, sus ediciones cada vez llevan menos páginas y sus lectores se desvanecen como los azucarillos en un vaso de agua, hay un periódico que no sólo se la trae al fresco (la crisis me refiero) sino que encima inaugura sede con nocturnidad y alevosía: The Guardian.

Muy cerca de King's Cross Sant Pancrass y justo al lado de la British Library, los del Guardian acaban de estrenar su nueva y flamante sede. El exterior, pero sobre todo el interior, harían palidecer de envidia a los periodistas de medio mundo: sillas de diseño, máquinas Nespresso (gratis), agua mineral, alfombras mullidas de lana de colorido cálido, decoración gráfica muy cool, restaurantes para paladares exigentes y mucho espacio donde Alan Rusbridger (director del Guardian) puede guardar su chelo.

Pero la felicidad de la gente del Guardian no sólo está motivada por su nuevo cuartel general. La felicidad tiene que ver con la distancia. La distancia que hay entre el modelo de negocio (el suyo) y el del grupo Tribune, por poner un ejemplo. La propia Emily Bell, jefa de los contendios de guardian.co.uk me lo decía sin tapujos: "los miembros de nuestra Fundación no nos exigen beneficios, estamos tranquilos porque podemos continuar innovando y probando sin necesidad de que los beneficios aumenten". Eso mismo pensó el director del Chicago Tribune, Jack Fuller, al presentar su dimisión el mismo día en que el grupo Tribune salía a bolsa.

Xavier Vidal Folch, en cambio no está muy de acuerdo con mi teoría sobre la felicidad periódistica. Dice que al apoyar las opiniones de los del Guardian le doy la razón a Bush cuando carga contra el libre mercado. Discutir con Vidal es como prepararse para correr la Maratón, pero digamos que sí estoy de acuerdo con Bush y con quién sea, cuando digo que, si las bolsas, las ingenierías financieras y sus caprichos, ponen en peligro las redacciones de periódicos como Los Angeles Times (entre muchos), quiero que existan medidas que permitan proteger la profesión periódistica. Si gastan mi dinero en salvagaurdar la fortuna del señor Botín y sus accionistas , ¿por qué no lo hacen para salvar del cierre El Periódico de Catalunya?. Para mí tan esencial es que existan periódicos como bancos. Sino más.

El gran error de los años ochenta acaeció cuando los propietarios de los periódicos decidieron salir a bolsa. La ambición rompe el saco...dicen.

Otra lección de la gente del Guardian. Aún no han descubierto cómo obtener ganancias cuantiosas de su edición web. Nadie lo ha conseguido aún, pero ellos no tardarán en hacerlo. Pero sí que son muy conscientes de quién es su público. Una franja de público estrecha pero global. Los liberales económicamente seguros de todo el mundo se refejan perfectamente en la página web del Guardian. Desde el Reino Unido hasta China pasando por los EEUU donde el Guardian tiene más de 5 millones de visitantes únicos. ¿Por qué no hace lo mismo El País? ¿Por qué la gente de Miguel Yuste no son la web de referencia para esa misma clase social en Perú, Argentina o Brasil?. El español, como el inglés es una lengua global. En King's Place lo saben y les funciona.

My blog

I’m having a strop about my blog.

I don’t work on this blog for anyone except me. So if you think it’s a bit abstract, or you don’t really understand it, or you’d rather just read about what I had for breakfast then don’t read it. There’s about eight million blogs out there doing just that. This isn’t one of them.

I take photos and have random thoughts through the day, and that’s what this blog is for. Random stuff. I could write reams about my deepest inner most fantasies, crises, neuroses - but that wouldn’t work because I’d only end up a) upsetting people and b) being sectioned.

I’ve only put tiny images on when they are low quality photos from my camera. Photos from my camera are pretty small, but I don’t want anyone nicking them if I use them in any decent size and I don’t really want to have to set up a new page to open so that photos can be viewed full size.

If you’re really that bothered, you can add a comment. Click on the title of an entry, and then click on ‘comment’.

PS
I had fried egg, beans, mushrooms and tomato for breakfast anytime I want. Most times I just have an espresso.

PPS
Interestingly enough, when I wrote ‘deepest’ then I mistyped it as ‘deppest’. Again. He’s embedded in my mind, like a gorgeous war reporter cornered by my amorous troops.

El saber no ocupa lugar

O sí...

Arrivederci Barcelona

Bienvenuti a Roma....

What's the best (or worst) local delicacy you've been recomendend?

The legendary local speciality

Grub kebab, Bangkok

Grub's up - if you're in Bangkok you have to try the kebabs at Insects Inter.

The best thing about going anywhere at all is, for me, trying new foods - and particularly the local favourites. I only have two rules about eating somewhere new: try and find eggs benedict somewhere (I'm on a mission, but more on that another time), and try and eat wherever and whatever I've been told to. There's something about the promise of trying someone else's favourite something that makes going to a new place all the more exciting. But what are some of the better or worst local delicacies and specialities out there? And why are they never very healthy?

People are never backward about coming forward with these things. If they've been somewhere before you, everyone's eaten something memorable or particularly famous, and everyone has somewhere to recommend you should go to eat it. Wherever it is you announce that you're going somewhere or that you're new in town, people (whether in an office or, in my case, usually through an email or call phones at whatever hour of the day) inevitably say, "and while you're there, make sure you try the ..." They feel oblige to make sure you eat properly wherever you go.

And it always sounds delicious, or at the very least intriguing. And it's never salad, or anything to do with steamed broccoli. Perhaps it's because it's a comfort food, I have no idea, but it always seems to be the kind of food that wouldn't feature highly on most healthy eating plans, or if it did, it would only be in a list on the side with "HELL no" printed above them in large letters.

I speak of this particularly because I currently have burritos on the brain. I also have burritos on the hips, the thighs, the liver, the sternum, the wrists: at this point in time, I conjecture myself to be around 90% burrito. If I died and someone cut into me, they would find the perfect mix of pinto beans, rice, hot salsa, grilled meat, sour cream, guacamole and other stuff, wrapped up in my skin, which they would be surprised to find is actually made of stretched flour tortilla.

The reason for this is that my offices recently moved somewhere where burritos are arguably one of the local speciality of the shopping center where we eat - so not only has the world and his mother recommended their favourite taqueria, bar, restaurant or taco truck to try, but I feel obliged to try them all anyway for when people come to visit us.

But long before my blood ran with a mixture of refried beans and jalepeños, I have been a big fan of the "What's big round here?" method of holiday (very few actually) or business-trip eating (many of them).

Because of various things during the last ten years, a lot of the recommendations I've got have been in the USA. Chicago-style pizza was talked up to me extensively, but turned out to be just plain weird (I'm sorry Vincent, but it's true, it just tasted like deep-fried cheese on toast with a tin of tomatoes poured over it), but apparently I couldn't leave without getting some barbeque on the South Side (with Michelle Obama maybe?), preferably from somewhere that looked like a deserted petrol station and required shouting your order through two-inch bulletproof glass to do so.

In New York, I'd been given the address of four different 'best NY style thin crust pizza places in the whole world ever, officially', but also was told I couldn't leave without trying a Shake Shack Burger (and Frozen Custard) and also two OTHER burger places, a particularly fine deli for matzo-ball soup. Oh, and a steak. Obviously. Because, you know, I might be peckish.

In Washington, you have to eat at Ben's Chilli Bowl I was told, and did some years ago- where you can order chilli fries, chilli cheeseburgers, chilli-dogs. Basically if it's something edible, whether it already has meat on it or not, it can only be improved by having chilli poured over it, or at least I think that's the theory. Famously, for a long time, Ben's has had a sign behind the counter declaring that the only person who can eat for free is Bill Cosby (and no one else), but the other week the president-elect was added as well, so here's hoping he likes chilli. I did prefer the lobster in a cosy terrace in Georgetown, though.

I had about many places still to go, so a lot to catch up on. I'd never eaten the famous "five thousand years egg" before I went to Hong Kong.They are delicious and green. Or snake soup, or worms. Or the typical speciality in Equador where up in the mountains eat a kind of big rat delicously done by roasting them hours and hours. I had never eaten mussels with french fries and mayonnaise before I went on a romantic weekend to Bruges and discovered that they were practically the ONLY thing to eat in the historic centre and would have looked like a complete ninny ordering anything else. Apart from chocolate. If you eat nothing but moules frites and chocolate, drink nothing but beer, and wear nothing at all but lace and novelty t-shirts I can seriously recommend Bruges as a place to live out the rest of your days.

In Britain, many of the signature dishes belonging to particular places are sweet, with Eccles cakes and Bakewell tarts and compulsory cream teas in Devon; and all with people's particular favourites in mind - Betty's being THE place to go if you're in Harrogate and want a nice cup of tea and a fondant fancy.

Well, it IS a phenomenon, though, isn't it? That wherever you're going someone will have been there before and will tell you exactly what you should be ordering? So what's best where? What's the best local delicacy you've ever had? Is anywhere's local favourite or famous dish remotely healthy?

Any recommendations? For anywhere? Local favourites or famous places for national dishes - all are most welcome please.

The Long Night

Son sólo 10 minutos, pero 10 minutos imprescindibles para que cada uno saque sus propias conclusiones.

CENSURÉ - LA LONGUE NUIT - THE LONG NIGHT – LA LARGA NOCHE
by FerBrooks

Cry baby

Sólo faltaba ella

Vinicius y Tom Jobim




Llevaban 15 años sin cantar juntos...